Ya no es suficiente la angustia que significa tomar taxis criollos en los que nunca podrás elegir la ruta. Ya no basta la pugna más o menos explícita de los potenciales viajeros por abordar esas reproducciones a escala de los autobuses atestados. Ahora también es necesario estar a merced de la avaricia de unos pobres diablos que lucran aprovechando el aumento y desesperación de los viajantes en un día festivo.
Cómo explicarle a él, noble portero con una clara misión, la emoción insuperable de la inauguración, el dulce placer de estar ahí, el primer día, que nos vean, paseándonos orondos, saludando a los artistas famosos como si fueran amigos de toda la vida. No comprendería el horror que significa ausentarse al sutil pero implacable pase de lista que ocurre en estos casos. No comprendería el inocuo placer de las inauguraciones. No, él no lo comprendería.
¿Qué hace falta para hacer de una historia una gran historia? Sylvain Chomet demuestra que sus personajes mínimos, anodinos, son suficientes para dejarnos horas pensando en este gran misterio que es la vida. En El Ilusionista, su segundo largometraje, nos presenta a dos seres tristísimos que por esos vuelcos del azar terminan juntándose.
Hace apenas unas horas rememoraba aquellos buenos tiempos en que mayo abría con un aguacero. Semejante espectáculo llevaba demasiados años sin repetirse. Nos habíamos acostumbrado a unos mayos resecos, con un par de pálidas lloviznas bien entrado el mes. Hasta hoy.
