Del otro lado de la ventana

Estoy parado sobre el muro del Malecón. Indeciso. Vacilante. Las olas rompen contra el diente de perro y se desparraman en gigantescas cortinas líquidas que llegan más allá de la avenida. Solamente a un tipo tan jodido como yo se le ocurre venir aquí.

No sé por qué, pero me volteo. Cuando lo hago, descubro que alguien me mira. Ahí está, entre las decenas de ventanas con luces encendida y cortinas entreabiertas veo una silueta a contraluz. Se adelanta y distingo su rostro. Es un hombre. La vista expectante está puesta en mí. Seguramente se pregunta qué hago aquí con este clima de perros. Pero ni aunque estuviera a mi lado y no en un anónimo piso a cien metros de distancia le diría. A él ni a nadie. Qué se jodan.

Respiro profundo. Dejo que el agua de la última ola me empape. Doy un salto hacia delante. Choco con las piedras. Me arde todo el cuerpo, lleno de arañazos. Grito. El hombre de la habitación estará desesperado. Tenía cara de querer salvarme.

Me dejo llevar. Siento como el agua salada invade mi cuerpo. Primero mi boca. Después los pulmones. Contra mi voluntad el cuerpo emerge por un instante y lanza un quejido. En el muro, exactamente donde me encontraba parado hace un minuto, está el hombre. Sus ojos me siguen angustiados. Por una fracción de segundo nuestras miradas se cruzan. No espero que me entienda. Lo compadezco, la verdad. Tener que cargar con semejante peso.

De cualquier manera, no puedo hacer mucho por él. Ya no soy más que esos sargazos desplazados al antojo de las corrientes. Un inesperado ingrediente de la cadena alimenticia.

Si fuera él, escribiría un cuento. Si fuera él, dejaría el asunto en un plano fantástico, con un margen de duda sobre mi existencia. Si…si fuera…si fuera él…si…

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